Ilusión de casa

Simples deseos

Deslizo la mano sobre la superficie de madera. Siento la capa de polvo negro adhiriéndose en la piel. Levanto la vista hacia el techo y… ¡Horror! ¿De dónde salió esa tela de araña? Descubro que hay más. No quiero mirar. Voy a prepararme un té.

Enciendo el fogón. Humm…  ¡¿Grasa?!, pero si desde su rincón me mira el mismo pomo de aceite que compré hace tres meses. ¿Cómo es posible? Ya no quiero té. Algo anda mal. A donde miro encuentro un polvo que parece ancentral. No entiendo.

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Delirio

Si pudiera gritar….

Hoy el teléfono apenas ha sonado. Un equivocado, mi madre… Debajo la vecina friega unos trastos. Espero, a fuerza de la costumbre y con cierto sobresalto,  que en cualquier momento comience el tiempo de las tareas. Horror.

El motor está roto. No habrá agua. Siento mosquitos por todas partes. Creo que me pican. Después del dengue…

Miro a mí alrededor: es el espacio de siempre, el de los últimos cuatro años de mi vida. No he abierto las ventanas desde que llegué de casa de mis padres y debo confesar que añoraba este silencio. Sin embargo, ahora por momentos también me agobia. Todo está como lo dejé antes de la fiebre.

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Miedo

Foto: Kaloian

 

Una sombra cubre los ojos, una mano aprieta la garganta, otra engarrota cada músculo, un mazazo casi dobla las rodillas. Parece inminente el desplome, las lágrimas…

No hay nadie alrededor. No queda otra opción.

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El carretillero

¡Al fin! Terminé. El punto final está marcado en el documento Word, así que ya estoy lista para lidiar con la realidad fuera de las cuatro paredes. Después que repose el texto, y mi cerebro, volveré sobre lo escrito, puliré algunas oraciones y luego, a  iniciar el largo viaje.

No puedo negarlo, tengo ganas de cambiar de actividad. Me duele todo, creo que tengo la forma de la silla. Claro, no estoy segura que salir completar mi idea de cena, sea exactamente lo que necesito, pero o eso, o calentar.

Tengo ganas de cocinar. Quiero hacer unos chícharos, así, pasados por la batidora, bien consistentes, como los hace mi mamá.

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Cuestión de sensibilidad

El buró detrás de la puerta impide el paso. Ella está para que todo fluya… o no. Las uñas postizas apenas le permiten marcar los números del teléfono que también forma parte de su espacio de poder. Sus ademanes advierten que aquellas manos necesitan atención, no solo por el abigarrado dibujo.

Comunica.

«¡Oye, la doctora «fulana» está por ahí?! Es que las pacientes de la consulta de infertilidad me tienen LOCA preguntando por ella.»

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